Beatrice Fairweather ainda sentia os ecos do escândalo no salão de chá reverberarem em seus ouvidos. A cada lembrança da cena — Oliver irrompendo pelo salão, Nathaniel encarando-o com frieza, e ela mesma servindo de centro para a curiosidade mórbida da sociedade — seu sangue fervia em equalidade de raiva e humilhação.

Assim, quando o mordomo anunciou que o Marquês de Hensley estava à porta na manhã seguinte, Beatrice suspirou fundo e considerou a hipótese de recusar-lhe a entrada. Mas havia algo no tom firme do criado, uma espécie de expectativa mal contida, que a fez mudar de ideia.

— Conduza-o à sala de visitas — ordenou com um gesto, ainda que sua voz denunciasse uma ponta de irritação.

Oliver entrou como uma tempestade mal contida. Vestia-se impecavelmente, mas havia em seu semblante a expressão de um homem que lutara contra si mesmo durante a noite inteira e ainda não encontrara paz.

— Senhorita Fairweather. — Ele inclinou-se com cortesia, embora seus olhos ardessem em intensidad