A noite londrina parecia mais densa quando Beatrice atravessou o limiar da taberna. O cheiro de cerveja, fumaça de charuto e madeira úmida envolveu-a imediatamente, e a sensação foi tão diferente de tudo o que já conhecera que por um instante ficou sem ar.
Vestida com as roupas masculinas que Oliver lhe providenciara, a jovem sentia cada fibra do tecido como uma segunda pele estranha, mas o disfarce funcionava. Ninguém a olhava como a senhorita Fairweather — ali, ela era apenas mais um dos inúm