A noite londrina parecia mais densa quando Beatrice atravessou o limiar da taberna. O cheiro de cerveja, fumaça de charuto e madeira úmida envolveu-a imediatamente, e a sensação foi tão diferente de tudo o que já conhecera que por um instante ficou sem ar.

Vestida com as roupas masculinas que Oliver lhe providenciara, a jovem sentia cada fibra do tecido como uma segunda pele estranha, mas o disfarce funcionava. Ninguém a olhava como a senhorita Fairweather — ali, ela era apenas mais um dos inúmeros rapazes que se misturavam ao burburinho do lugar.

Ao seu lado, Oliver também usava um disfarce impecável: cabelos ligeiramente desalinhados, um sobretudo escuro que lhe apagava a elegância habitual, e um chapéu que projetava sombras sobre o rosto. Se não fosse por seus olhos perspicazes, talvez Beatrice mesma tivesse dificuldade em reconhecê-lo.

— Lembre-se — murmurou ele, inclinando-se para ela enquanto caminhavam até uma mesa nos fundos. — Fale o mínimo possível. Um gesto errado e todo o