O sol brilhava alto naquela manhã, lançando seus raios dourados sobre as ruas movimentadas de Londres. Carruagens passavam apressadas, cavalheiros elegantemente trajados cumprimentavam-se com breves acenos e damas trajando vestidos em tons pastéis desfilavam pelas calçadas, como se a própria cidade fosse um palco para exibir suas vaidades.

Beatrice, porém, não se deixava impressionar pelo burburinho da capital. Vestida com um traje azul-claro que ressaltava o brilho incomum de seus olhos, aguardava com calma a chegada de Lorde Nathaniel Ashworth. Desde o baile, era impossível negar que o recém-chegado à alta sociedade londrina havia despertado uma curiosidade perigosa em seu coração. Ele parecia diferente dos demais — menos inclinado a bajulações baratas, mais atento ao que ela dizia, como se, de fato, a enxergasse além dos boatos que agora circulavam.

Os rumores sobre ela e Oliver Cavendish ainda corriam soltos. No baile, sussurros se espalharam como fogo em palha seca, e a cada vez