A estava envolta em uma névoa delicada, como se Londres sussurrasse segredos apenas para aqueles que ousassem escutar. No salão de baile da mansão da Condessa de Merivale, as candelabros lançavam uma luz dourada sobre as damas e cavalheiros que, impecavelmente vestidos, dançavam ao som de uma orquestra que parecia nunca cansar.

Entre os convidados, a senhorita Beatrice Fairweather destacava-se não só pela elegância discreta de seu vestido azul-pálido, mas sobretudo pela aura de independência que a acompanhava como uma sombra. Seus olhos castanhos observavam atentamente o salão, à procura de qualquer sinal do Marquês de Hensley — porque, mesmo que ela não admitisse em voz alta, a presença dele tornava aquelas ocasiões menos tediosas.

E lá estava ele, como sempre, uma mistura perfeita de charme e insolência, encostado na parede oposta, com um sorriso que denunciava a vontade de aprontar alguma travessura.

— Ah, senhorita Fairweather! — chamou ele, aproximando-se com a desenvoltura que s