Amara olhou boquiaberta para o anel sobre o prato, incapaz de acreditar no que via.

Que diabos…!

Ela tentou de todas as formas evitar exatamente esse momento. Sempre soube que Pitter tinha um jeito infalível de conquistar, que por mais que tentasse resistir, escapar seria quase impossível.

Mas nunca imaginou que seria derrotada por algo tão… antiquado.

E, no entanto, o resultado estava ali: inevitável.

Por um instante, pensou até em engolir o anel, só para destruir qualquer evidência daquele gesto. Mas antes que pudesse organizar seus pensamentos, ouviu a voz grave de Pitter:

— A razão pela qual continuei bebendo foi porque eu estava nervoso.

Amara arregalou os olhos. Nervoso? Quem deveria estar nervosa aqui sou eu!

Ele apoiou a taça já vazia sobre a mesa. Sua expressão mudou — de fria como gelo para uma névoa embriagada. Seus olhos escuros a observavam, sóbrios e intensos, e sua voz soou calma, porém cortante, como chuva caindo em um lago sereno:

— Nunca fiz nada sem ter certeza ante