Las luces del pasillo parpadean con un zumbido tenue que parece burlarse de la calma forzada del Instituto Psiquiátrico en el que Camille se encuentra.

Ella se sienta en la esquina de su habitación acolchada, con las rodillas abrazadas al pecho y la mirada fija en la cámara de vigilancia, convencida de que alguien más —alguien aparte del personal médico— la observa.

Sus dedos tiemblan, no por frío, sino por la impaciencia.

Ha pasado semanas en ese lugar, entre entrevistas, fármacos, y las voces que vienen y van. Voces que le prometen justicia, venganza, redención. Voces que le dicen que Isabella lo arruinó todo, que Alexander nunca la amó, que su padre la usó como peón.

La psiquiatra de turno le repite una y otra vez que necesita aceptar ayuda, pero Camille solo asiente y sonríe. Ha aprendido a fingir, a decir lo que esperan oír. Porque ya tiene un plan.

Un interno, joven, de mirada huidiza y rostro enjuto, ha sido su ancla en la locura.

Mateo. Lo convenció con mentiras hábiles, pa