La taza de cerámica humeaba sobre la mesa con un aroma a café con canela que llenaba el pequeño café. Era una tarde templada, con el cielo encapotado y una calma extraña en el aire. Sophia se había atado el cabello en un moño flojo, vestía un saco azul marino de cuello alto y pantalones cómodos. Muy pronto tendría que dejar de lado sus cómodos sacos y usar algo más liviano, pues cada día hacía más y más calor. Gabriel, sentado frente a ella, tenía una camisa blanca con las mangas arremangadas y el mismo porte despreocupado que siempre parecía natural en él. Pero había algo distinto en la forma en que ella lo miraba ahora. Algo más atento. Más silencioso.

—…y entonces mi hermano se cayó al pozo —dijo Gabriel, riendo por lo bajo mientras giraba la taza entre las manos—. Imaginate a mi madre, gritando como loca, y yo con ocho años, tirándole una cuerda que en realidad era una manguera vieja. La saqué del galpón porque me pareció lo mismo.

Sophia sonrió, por reflejo, pero algo en su memor