Rocco Mancini

O asfalto da rodovia que levava ao aeroporto privado de Fiumicino parecia uma fita negra estendida sob o sol impiedoso da Itália.

Era começo de um verão que eu sabia que iria ser severo para todos.

Dentro do SUV blindado, o ar-condicionado trabalhava no máximo, mas o ambiente estava carregado com uma eletricidade estática que fazia os pelos do meu braço se arrepiarem. Eu estava sentado no banco de trás, recostado contra o couro, sentindo cada pontada rítmica na minha ferida. O