Rocco Mancini

O silêncio que se seguiu ao massacre nos portões era pesado, interrompido apenas pelo estalar das chamas que ainda consumiam os restos do comboio dos Lucchese. Eu caminhei de volta para o centro do jardim, onde o mármore estava lavado pela luz fria da lua e pelo sangue quente que ainda não havia secado.

Meus Capos abriram caminho. No centro, sob a luz de uma única tocha, estavam meu pai e Marco.

Meu pai, Francesco Mancini, o homem que governara com punho de ferro por décadas, parecia subitamente pequeno dentro de seu traje de gala. Ele olhava para os corpos sendo arrastados e para a frieza nos meus olhos com uma mistura de orgulho e um terror que ele tentava, em vão, esconder.

— Você foi longe demais, Rocco — ele disse, a voz trêmula, tentando recuperar uma autoridade que já havia escorrido por entre seus dedos. — Isso não é governar. Isso é um genocídio diplomático. Você destruiu décadas de alianças em um único dia.

Caminhei até ele, parando a centímetros de seu r