La noche era cálida, pero en el pecho de Soledad el frío de la incertidumbre seguía latiendo. A pesar de los silencios, de las heridas recientes, Elian había insistido en sacarla a cenar. Quería disculparse. Intentar, aunque fuera, algo parecido a arreglar lo irremediable.

El restaurante era elegante, de esos donde las paredes parecían susurrar secretos. Las luces tenues caían sobre las mesas como un velo, y las copas brillaban bajo la lámpara central como promesas rotas. Soledad llevaba un vestido sencillo, oscuro, el cabello suelto cayéndole por los hombros, los labios firmes como un sello que no quería romper. Elian, como siempre, imponente. Camisa negra arremangada, gesto contenido, mirada afilada.

—Quiero hablar contigo —dijo él, sirviéndole vino con manos que temblaban apenas—. Sé que todo ha sido un caos, pero necesito explicarte algunas cosas.

Soledad apenas lo miró. Había tormentas que ya no se calmaban con palabras.

Pero entonces, la calma se quebró con un trueno de vene