La alarma grita a las 6:00 a.m., pero mi cerebro ya estaba despierto. Un músculo tenso en la mandíbula es el único indicador físico del huracán que tengo dentro.

​Elara.

​Ayer, después de que Lena me gritara en la prisión, después de firmar la solicitud de divorcio, pensé: la hice. El camino está libre. Puedo ir a su apartamento, explicarle, rogarle. Decirle que el matrimonio con Lena era un contrato de tres años que me daba acceso al voto de la Junta y al dinero de la Fundación, no un pacto de amor. Un sacrificio.

​Pero al llegar, me encontré con esa puerta cerrada y, peor aún, con ese lobo en toalla. Un hombre joven, demasiado guapo, que me miró con la calma depredadora de quien sabe que está durmiendo en tu cama.

​Novio. La palabra me había taladrado. En menos de veinticuatro horas desde nuestra humillación pública, Elara me había reemplazado. Y no con un idiota cualquiera, sino con una versión hipertrofiada de Ryan.

​El café en mi escritorio sabe a ceniza. Son las 8:00 a.m. y