No podía quedarme.

Ni esa noche. Ni nunca.

Él sabía quién era. Y nada aseguraba que fuera a ser misericordioso solo porque fuimos amigos de la infancia. Eso fue hace veinte años. Ahora éramos otros. Él era un monstruo. Y yo, su presa.

No empaqué mis cosas. Las pertenencias eran lo que menos me importaba. Solo agarré el cuchillo que guardaba debajo del colchón, lo metí en el bolsillo de mi vestido y salí de la habitación.

El pasillo estaba oscuro. Las luces de emergencia parpadeaban. Sombras dan