El encargo llegó un martes, y los martes solían ser mis días de suerte. Debería haber sabido que esa racha no duraría para siempre.Marcos deslizó la tablet hacia mí sobre la mesa de metal, su expresión era esa mezcla de profesionalismo y curiosidad que siempre tiene cuando llega un trabajo con muchos ceros.—Pagarán el triple de la tarifa usual, Ana. Cliente nuevo.Mis dedos rozaron la pantalla aún fría. Los detalles aparecieron en letras limpias y ordenadas, como todo en mi vida ahora: orden sobre el caos.Objetivo: Anton Rysakov. Deudor.Lugar: Torre Volkov, salida de servicio C.Hora: 7:00 PM exactas.Descripción: Hombre, 1.70 cm, rubio, ojos claros, traje negro. Sale hacia una van negra.Instrucciones: Intimidación. Que crea que su vida termina si no paga.Nota: Cliente exige discreción total. Sin marcas permanentes.—Una hora y media de traslado —murmuré, calculando mentalmente rutas, tráfico, puntos ciegos—. Lejos.—Pero bien pagado —agregó Marcos, señalando el monto depositado

La furgoneta se detuvo con un chirrido suave en un callejón tan oscuro que parecía un corte en la piel de la ciudad. Solo un farol roto parpadeaba a lo lejos, proyectando sombras espasmódicas sobre ladrillos desconchados. El olor a basura y humedad llenaba el aire. Perfecto. Nadie vendría aquí por voluntad propia.Apagué el motor. El silencio fue repentino y absoluto, roto solo por el latido acelerado de mi propia sangre en los oídos.Hazlo rápido. Limpio. Y desaparece. El protocolo para cuando un trabajo sale mal. Nunca antes lo había necesitado.Me ajusté la gorra y el cubrebocas. Me bajé, las piernas un poco débiles. La pistola pesaba una tonelada en mi mano. Al abrir la puerta trasera, lo encontré sentado tal como lo dejé, la capucha negra ocultando todo excepto la línea firme de sus hombros. Incluso ahora, no mostraba urgencia. Era como desempacar una estatua.—Te bajas aquí —dije, metiéndome en la furgoneta. Agarré un cuchillo de bolsillo y me acerqué. El aire a su alrededor par

El martes había sido el error. El miércoles fue el miedo.Hoy jueves, intenté volver a la normalidad.Me levanté, hice café, revisé el correo cifrado que usábamos para los clientes. Tres consultas nuevas. Una de un estafador de poca monta, otra de un empresario con un socio problemático, otra de alguien que ni siquiera se molestó en dar detalles. Ninguna de ellas era de Vladimir avisándonos nada. Marcos había llamado dos veces. Lo evité. No quería oír su voz cargada de ese presentimiento que ahora compartía, pero que me negaba a alimentar. Fue un susto, repetí mientras limpiaba mi arma con un paño. Un ricachón con guardaespaldas, con enemigos. Lo máximo que hará será mandar a sus matones. Si es que no tiene cosas más importantes que hacer.Pero en la cocina, mientras miraba el agua hervir en la tetera, mis manos temblaron ligeramente por la adrenalina reprimida. La memoria de esos ojos azules, evaluándome en la penumbra de aquel callejón. Ese silencioso : "Te encontraré."No había ma

La punta de la pluma rozó el papel, tan fría como el cañón de un arma. Respiré, contando hasta tres en mi mente. Bajé la pluma. —Antes de que firme mi sentencia —dije, y mi voz sonó sorprendentemente firme en el silencio cargado—, hay condiciones. Los ojos azules de Alexander parpadearon, solo una vez. Luego se estrecharon con desconfianza. —No estás en posición de pedir condiciones —respondió, pero su tono no era de negación. Era una invitación a que lo intentara. —Claro que lo estoy —dije, sosteniendo su mirada—. Me pides utilidad. Pero una herramienta rota no sirve para nada. Y yo me rompo bajo ciertas reglas. Esperé. Él no dijo nada, solo inclinó ligeramente la cabeza. Un gesto de continúa. —Primero: un salario real —enumeré, levantando un dedo—. Transferido a una cuenta a mi nombre cada mes. Si voy a vender mi tiempo, lo vendo a precio de mercado. —Razonable —concedió él, sin inmutarse—. Segundo. —Un día a la semana libre. Supervisado si quieres, vigilado, lo que sea. P

El vestido era una segunda piel negra, cortado para mostrar cada curva como un arma. Sin adornos. Sin piedad. Lo odié al instante.La doncella lo abrochó a mi espalda, sin decir una palabra. Sus manos son firmes cuando ajustan el vestido, cuando cierran la cremallera, cuando acomodan la tela como si mi cuerpo fuera una pieza más del mobiliario de la casa Volkov. El espejo frente a mí devuelve a una mujer que reconozco y no al mismo tiempo.Negro. Demasiado negro. El vestido se ciñe donde debe y deja al descubierto justo lo suficiente para incomodarme. —Está lista —dice ella, dando un paso atrás.Yo no me siento lista.Me observo un segundo más. Vulnerable. Expuesta. Visible. La puerta se abre sin anunciarse.Alexander entra y la chica sale luego de hacer una casi reverencia ante él. No dice nada al principio. Se detiene a unos pasos, y lo siento antes de verlo. El aire cambia cuando él está cerca. Denso. Frío. Su mirada me recorre despacio, sin pudor, de arriba abajo. No hay deseo