El reloj marcaba las once con cuarenta y tres cuando Pamela salió del baño, envuelta en una bata blanca de satén. La humedad del vapor aún se aferraba a sus cabellos, que caían en ondas desordenadas sobre sus hombros. La noche de la gala había terminado, pero el peso de las palabras no dichas todavía colgaba en el aire como una tormenta por estallar. Cristhian se encontraba junto a la chimenea, sosteniendo una copa de whisky sin probarla, la mirada fija en el fuego, como si intentara encontrar respuestas en las brasas danzantes.

Pamela se detuvo en seco al verlo. Por un instante pensó en regresar al baño, esconderse de la tensión, de la culpa que aún ardía en su pecho. Pero entonces él giró lentamente el rostro hacia ella, y sus ojos se encontraron en un silencio que lo dijo todo.

—No he dejado de pensar en ti —dijo Cristhian con voz ronca, más baja de lo habitual, como si cada palabra le costara.

—Yo tampoco —respondió Pamela, casi en un susurro.

No hacía falta más. En dos pasos él a