La música suave del cuarteto de cuerdas flotaba por el salón de mármol como un susurro elegante, envolviendo cada rincón del Grand Manhattan Hotel. Lámparas de cristal colgaban del techo alto como estrellas congeladas, lanzando destellos sobre vestidos de seda, relojes de oro y sonrisas ensayadas. La alta sociedad de Nueva York se había reunido para una gala benéfica, una de esas noches en que los ricos lavaban su conciencia a fuerza de cheques millonarios, champán y caridad.En medio de ese universo de opulencia, Pamela Duarte giraba sobre sus puntas, deslizándose con la gracia que solo los años de disciplina podían esculpir. Su tutú blanco, decorado con cristales que brillaban como escarcha, atrapaba la luz con cada movimiento. Su rostro, sereno, ocultaba la tormenta que siempre la acompañaba cuando bailaba: una mezcla de miedo, pasión, fuerza y libertad.Ella no pertenecía a ese mundo. No tenía apellidos ilustres, ni cuentas bancarias llenas. Había crecido en un pequeño apartamento

El eco de sus pasos se mezclaba con el de su respiración agitada mientras Pamela bajaba las escaleras de servicio del Grand Manhattan Hotel. Cada peldaño que descendía parecía alejarla un poco más del invernadero, de Cristhian, de esa mirada que aún le temblaba en el pecho… y de aquella figura misteriosa que los había estado observando desde la penumbra.¿Quién era? ¿Qué hacía allí? ¿Por qué la expresión de Cristhian se había vuelto tan tensa cuando la vio?Una parte de Pamela le decía que debía marcharse, que era mejor cortar ese hilo invisible que había empezado a atarla a un mundo ajeno, oscuro. Pero otra parte —la más inquieta, la que la había impulsado desde niña a bailar sin escenario, a soñar sin promesas— le pedía no soltarlo todavía.Ya en el vestíbulo de servicio, esperó el ascensor, tratando de calmarse. Se frotó las manos, frías, nerviosas. El brillo del evento no alcanzaba ese pasillo gris, donde empleados y proveedores cruzaban sin levantar la mirada. A Pamela le gustaba

La ciudad seguía su curso con indiferencia: taxis frenéticos, luces titilantes y un cielo opaco, como si presintiera la tormenta que se avecinaba. Pamela, sin embargo, ya no era la misma mujer que unos días antes se deslizaba con ligereza por los escenarios. Algo dentro de ella se había quebrado, o tal vez, despertado.Después del encuentro con Cristhian en el Café Lirio, una parte de su alma no había vuelto a encontrar reposo. Sus palabras, su mirada densa como la noche misma, seguían resonando en su mente."No supe protegerla."¿A cuántas mujeres había intentado proteger? ¿Y cuántas se habían perdido en los abismos que él parecía ocultar tras su porte impecable?Al día siguiente, Pamela caminó por el parque Bryant, dejando que la brisa fría le secara las lágrimas que no sabía que había empezado a derramar. La imagen de Lina Marceau no la abandonaba. ¿Cómo alguien tan talentosa, tan brillante, podía simplemente... desaparecer?Una sombra se le acercó.—Te ves distraída —dijo Matías,

Pamela no sabía qué hora era cuando los faros de un auto negro se detuvieron frente a su edificio. No esperaba visitas, mucho menos a esa hora. El timbre de su teléfono vibró con un mensaje breve: “Empaque lo necesario. La espero.”No había nombre, pero lo supo al instante.El auto era del señor Guon.Confundida, aún con la amenaza en la mente y el nudo en la garganta, metió lo esencial en una pequeña maleta. No sabía si debía odiarlo, temerle… o correr hacia él.Cuando la puerta del vehículo se abrió, el conductor bajó sin pronunciar palabra. Pamela se acomodó en el asiento trasero, sus manos temblaban. Afuera, las luces de Nueva York brillaban como si nada pasara. Pero dentro de ella, todo era un torbellino.El trayecto fue silencioso, casi irreal. Al llegar al penthouse, el ascensor la llevó directamente al último piso. La puerta se abrió... y allí estaba él.Cristhian Guon, impecable en su camisa blanca abierta en el cuello, los ojos clavados en ella con una mezcla de tormento y a

Dos días después, Pamela volvió al centro de danza. La noticia de su “suspensión indefinida” ya corría como un rumor venenoso por los pasillos. Nadie la miraba directamente, pero todos hablaban apenas ella pasaba.Entró al estudio vacío donde tantas veces había entrenado. El espejo reflejaba una mujer distinta: más fuerte, más rota, más decidida.Su teléfono vibró.Un mensaje sin número."Hay una puerta en el sótano del teatro viejo. Si quieres saber qué pasó con Lina, entra por ahí."Pamela sintió que el mundo se detenía.El teatro viejo. Donde Lina había bailado por última vez.No lo pensó demasiado. Llevaba semanas esperando una pista, y por más arriesgado que fuera, necesitaba respuestas.Horas más tarde, Cristhian entraba en su penthouse buscando a Pamela… y no la encontraba. Su bolso, su teléfono… estaban ahí.Pero ella no.Su rostro palideció.Marcó un número.—Activen el rastreador. Ya.Pamela caminó entre los corredores olvidados del teatro viejo. El aire olía a humedad, a ma