—¡Niña irresponsable! —exclamó Bárbara apenas América cruzó la puerta—. ¿Querés matarme de la preocupación?

—Perdón... ya estoy aquí —dijo América con voz baja, consciente de la hora y del desvelo que debió causar.

Sabía que había llegado tarde. Podía jurar que no era su intención, pero la noche anterior se permitió olvidar su realidad por unas horas. Durmió como si el día siguiente no significaba su venta.

—Ya es tardísimo. Tenés que hacer maletas, alistarte —Bárbara se llevó la mano a la fren