El sol se hundía sobre Cartagena, tiñendo todo de oro afilado y sombra.

La mansión Torres —sus terrazas cubiertas de jazmín, sus fuentes perezosas donde nadaban los koi— temblaba bajo una urgencia silenciosa.

Una mujer tropezó al bajar por la escalinata de mármol, respirando con dificultad, los dedos temblorosos.

Inés Arámbula —o lo que quedaba de su antigua compostura— lloraba. El rostro enrojecido, el labio tembloroso, las manos retorciéndose en la tela del vestido.

Catalina fue la primera en llegar hasta ella, la sujetó por los hombros, firme, hasta que Inés parpadeó y consiguió respirar.

Entraron juntas al gran salón, las luces nacaradas titilando sobre ellas.

Catalina pensó en todas las veces que había atraído a Inés con una calidez fingida, en todas las mentiras políticas disfrazadas de diplomacia… pero esto era distinto.

Este terror tenía un nombre.

—¿Dónde está? —preguntó con suavidad, la voz firme.

Inés negó con la cabeza.

—Se lo llevaron… se lo llevaron. Desapareció mientras