Facundo se movía con dificultad. Cada paso le dolía; cada respiración era un recordatorio de la paliza reciente. Estaba vendado en varias partes, magullado y con la ropa rasgada. Su orgullo, sin embargo, se mantenía a punto de ebullición, aunque la sangre en el costado y la voz quebrada mostraban que el infierno había dejado huella.

Valeria le recostó en la cama cercana, un paño y un kit de primeros auxilios sobre el regazo. Ella había cuidado de él desde el primer minuto: limpió las heridas, cambió vendajes, le alcanzó agua, le tapó con una manta. Sus movimientos eran hábiles y metódicos; su mirada, sombría. No había ternura en la manera en que le acomodaba la cabeza, pero sí una cercanía y unos sentimientos complejos: mezcla de posesión, interés económico, y, tal vez, un atisbo de algo que ella no podía —o no quería— nombrar o aceptar.

—¿Te duele? —preguntó ella, sin levantar la vista del vendaje que acababa de apretar con cuidado.

—Como si alguien me hubiera metido el fuego e