O cheiro da fumaça ainda impregnava a pele.

O céu estava cinza, e a lua, pálida, escondida por trás de nuvens densas.

O campo da guerra se transformara num cemitério aberto,corpos espalhados, pedaços de armaduras, poças de sangue já frio.

O vento soprava, arrastando cinzas, e o som dos corvos quebrava o silêncio como um presságio.

Eu caminhava entre os destroços com as pernas trêmulas.

Cada passo parecia o último.

Não sabia se procurava por ele ou se tentava fugir da lembrança dele.

A mente rep