A Prisioneira do Alfa: O Uivo Antes do Sangue PT

A primeira coisa que Lyra sentiu foi o frio. Não o frio comum da noite, aquele que apenas toca a pele e desaparece com um arrepio passageiro. Era um frio invasivo, vivo, que se infiltrava por dentro do corpo como dedos gelados procurando algo para arrancar. Se alojava nos ossos e fazia os músculos esquecerem como obedecer, transformando-os em algo inútil, pesado. Um frio antigo, quase ritualístico, carregado de intenção — como se a própria terra a rejeitasse, cuspindo-a para fora com nojo. A neve colava em seus joelhos nus, úmida e pesada, misturada a manchas escuras que ela reconheceu tarde demais. Suas mãos tremiam de forma descontrolada, não apenas pelo frio que mordia a carne exposta, mas pelo esforço brutal de permanecer consciente quando cada célula do corpo gritava para desistir, para deixar a escuridão vir. Havia um gosto metálico na boca, espesso, enjoativo, familiar demais para ser ignorado. Sangue. Ela passou a língua pelos lábios rachados, engoliu em seco e soube co

O passado veio como uma lâmina mal afiada. Não cortava de uma vez, rasgava devagar, abrindo feridas que nunca haviam cicatrizado direito. Lyra estava correndo. Aquilo tinha acontecido cerca de um ano antes do sangue, antes do julgamento, antes do nome dela se tornar sinônimo de traição. Um tempo curto demais para ser esquecido, mas longo o suficiente para que tudo parecesse pertencer a outra versão dela. Uma versão mais ingênua. Mais inteira. Mais perigosamente confiante. A floresta se abria diante de seus passos com familiaridade, os galhos desviando quase sozinhos, como se a própria mata conspiasse a seu favor. A terra macia respondia ao peso de seus pés, moldando-se, amortecendo cada impacto. O vento batia contra o rosto, carregado de cheiros vivos: musgo úmido da margem do rio, resina escorrendo de cascas feridas, o rastro metálico de caça recente, o almíscar denso de outros lobos. O corpo obedecia sem esforço, cada músculo sincronizado numa dança ancestral. Forte. Rápid

Lyra tentou acalmar a respiração que saía irregular, rápida demais, ameaçando se transformar em hiperventilação. Forçou o ar a entrar e sair de forma controlada, contando mentalmente. Precisava pensar. Precisava entender.E então outra memória chegou, mais suave desta vez, menos traumática mas carregada de significados diferentes.Depois do fogo.O Alfa Theron, pai de Kael e Azerik, líder inquestionável da alcateia a levou para sua própria casa sem perguntar, sem dar opções. E não era crueldade. Era tradição, inquebrantável.Ela era órfã agora. Sem parentes próximos que pudessem reivindicá-la. O beta estava morto, e sua filha ficaria sob proteção direta do alfa até atingir a maioridade. Era honra. Era dever.Era também sufocante de forma que ninguém admitia.Kael tinha dezenove anos naquela época. Quatro anos mais velho, mas pareciam décadas na forma como carregava responsabilidade. Já sendo preparado para eventualmente assumir a liderança, já sério demais para a idade, já com aquele

Kael permaneceu parado à entrada da cela, a silhueta recortada pela luz fraca do corredor. Carregava uma bandeja de metal, o tilintar discreto dos talheres denunciando cada passo enquanto avançava. A porta se fechou atrás dele com um clique surdo.Lyra ergueu os olhos, tentando decifrar a expressão dele na penumbra. Sobre a bandeja havia um pedaço de pão grosso, carne fria, uma caneca de água. Nada elaborado. Apenas o suficiente para manter alguém vivo ou adiar a morte por mais um dia.— O que exatamente pretende descobrir? — repetiu, a voz baixa, controlada.Lyra o olhou, surpresa genuína atravessando o cansaço.— Eu não pedi comida… — As palavras saíram quase como um murmúrio.— Não trouxe porque pediu — respondeu Kael, pousando a bandeja no banco de pedra, sem se aproximar demais. — Você não tem escolha de nada aqui.Havia algo estranho em sua postura. Não era agressivo, mas havia uma rigidez nele, como a de alguém que já traçou uma linha invisível e decidiu exatamente até onde pod