A lua estava vermelha.

Não de magia, mas de sangue.

O céu, coberto de fumaça, refletia o caos que tomava o vale.

O som distante de gritos e aço ecoava entre as montanhas como um trovão antigo , o rugido da guerra que eu mesma havia provocado.

O frio cortava o ar.

O cheiro de ferro e medo misturava-se à terra úmida sob meus pés.

Cada passo que eu dava era um lembrete de que já não havia refúgio.

Eu corria.

O ombro ainda latejava pela flecha arrancada na fuga.

O corpo cansado, a respiração