El viernes fue una tortura letal.

Lo que antes habría sido una bendición —no tener que ver a mi jefe con cara de pocos amigos— se convirtió en una especie de castigo mental.

Me repetí al menos veinte veces que solo lo extrañaba por su tono pasivo-agresivo. Sí. Solo por eso. No por su risa en medio de una reunión incómoda. No por la forma en que decía mi nombre como si fuera un secreto.

Definitivamente no.

En mi rato de soledad, llamé a mi abogado que me ayudó a abrir una cuenta para meter ahí todo el dinero. Decidimos tomarlo de golpe. Que me quitaran impuestos, lo que quisieran. Aun así, la cifra seguía siendo grotesca. Lo reclamaría el lunes, con una condición que recité como mantra: en secreto, de forma anónima.

¿Por qué?

Porque no quería convertirme en esa chica. La ganadora. La afortunada. La que todos observan con una mezcla de envidia y sonrisas hipócritas.

Muchos aman seguir el olor a billetes.

¿Yo? Solo quería seguir siendo la chica del cabello rojo que nadie miraba dos veces