Elena abrió los ojos lentamente. La luz blanca del hospital la cegó por un instante, y el pitido rítmico del monitor se clavó en su cabeza como un eco lejano. Parpadeó varias veces, confusa. El aire olía a desinfectante, a metal, a soledad.

—Tranquila… —una voz grave, ronca, familiar, acarició el aire—. No te esfuerces, estás a salvo.

Giró la cabeza. Alexander estaba allí, sentado junto a su cama. La camisa de hospital arrugada, la mirada cansada, la barba crecida y una venda que cubría parte de su hombro. Sus ojos grises, cargados de una intensidad que dolía, la miraban como si temiera que se desvaneciera de nuevo.

—Alex… —murmuró apenas, con la garganta seca.

Él se inclinó enseguida, su mano envolviendo la suya con desesperación contenida.

—Dios… —susurró, soltando un suspiro tembloroso—. Creí que no volverías a abrir los ojos.

Elena trató de hablar, pero su voz se quebró. Alexander presionó un botón y una enfermera entró enseguida.

—Tráiganle agua —ordenó con voz firme, aunque se l