ELEONORA

El olor a carne quemada aún flotaba en el aire. La sala del ritual estaba en ruinas: humo negro se enroscaba por las paredes, y el pentagrama que habíamos dibujado con la sangre de Rebeca se había convertido en ceniza. El silencio era insoportable, salvo por el sonido entrecortado de los sollozos de Cloe.

—Está muerta… Eleonora, Rebeca está muerta —susurró Cloe, con la voz temblorosa mientras se arrodillaba junto al cuerpo humeante—. ¡Dijiste que sobreviviría! ¡Dijiste que—!

—Dije si