El mensaje del Consejo de Lycans estaba sobre la mesa. Una sentencia de muerte escrita en tinta roja.

Pero a mí no me importaba el papel.

Me importaba el olor.

Mi nariz se crispó.

Olía a sangre.

No era la sangre de la guerra, seca y oxidada. Era sangre fresca. Caliente. Bombeando justo debajo de la piel.

Miré a Víctor.

El Beta estaba paseando de un lado a otro de la tienda, murmurando estrategias de defensa contra los Inquisidores. Estaba nervioso. Se pasaba la mano por el cuello de la camisa u