NIKITA «Pasado»

Lev está delante, un borrón negro en su Audi destrozado, zigzagueando por la autopista como un animal herido. El primer coche que intentó cortarlo fue un error, un imbécil torpe que no frenó y ahora arde en la cuneta, su parabrisas hecho añicos. Me lancé a un lado, el cristal rozándome la mejilla, dejando un hilo de sangre caliente. No me importa. Mis ojos están en él. Lev Zaitsev. El bastardo que respira mi aire.

—Captúralo con vida —ordenó la Krovsk Volya.

Que se jodan.

Mi coche ruge, las ruedas chillando en una curva cerrada. El retrovisor muestra humo, escombros, una ciudad que se desangra en caos. Lev lleva una ventaja mínima, pero cada metro es una burla, cada segundo una puñalada. Conozco estas calles como las venas de mi mano, no porque sea de aquí, no lo soy, sino porque he estudiado cada maldito lugar, cada posibilidad para que no se me escapara nada. He estado en las sombras, preparándome todo este tiempo. Giro por un atajo, cortando dos intersecciones, el m