Ele estava de costas para a luz, parecendo ainda mais sombrio do que de costume.

Franzi as sobrancelhas e recuei um pouco:

— Você não foi embora?

O olhar de George pousou sobre minhas mãos.

Minhas mãos eram originalmente longas, brancas e bonitas, características de uma pianista.

Mas agora estavam cobertas de poeira e feridas de vários tamanhos, e as unhas estavam cheias de sujeira.

Ele ficou olhando para minhas mãos em silêncio, sem dizer uma palavra.

Aquela expressão sombria tornava impossível