El jueves, cuando el cielo de París se teñía de un gris plomizo, Carlo se preparó como quien se alista para una guerra silenciosa. Frente al espejo de su vestidor, cada movimiento era preciso, deliberado. Se puso una camisa negra de algodón egipcio, tan fina que parecía deslizarse sobre su piel como una caricia. Pantalones oscuros, de corte impecable, con la flexibilidad de un atleta y la elegancia de un magnate. El cinturón, de cuero negro mate, tenía una hebilla sin brillo, diseñada para no reflejar la luz. Sobre los hombros, una chaqueta azul medianoche, ligera, impermeable, con bolsillos ocultos que escondían herramientas que nadie imaginaría. El reloj, negro, sin marcas ostentosas, marcaba el tiempo con la discreción de un arma. Los zapatos, de suela blanda, hechos a mano en Nápoles, no hacían ruido al pisar.

Se pasó una mano por el cabello, oscuro y perfectamente peinado hacia atrás con un toque de fijador. Su reflejo le devolvió una mirada afilada, depredadora. Parecía un hombr