María no tuvo tiempo de pensar ni dar una respuesta a esa afirmación. Carlo la agarró del brazo con firmeza, sus dedos clavándose en su piel y la guio hacia la salida, rápidamente ella intentó sujetarse a algo, pero él la sacudió con fuerza, advirtiéndole que era mejor no pelear.—María, no tienes escapatoria. ¿No escuchaste lo que te dije?Ella le propinó una cachetada y seguido empezó a gritar con todas sus fuerzas, rogando para que alguien la escuchara, él cubrió su boca con una mano y con la otra la rodeó por la cintura, haciéndola avanza mientras su cuerpo empujaba el de ella, sintió sus dedos morderlo y aquello lo hizo sonreír.El coche negro que esperaba en la calle. Ella miró alrededor, buscando ayuda, pero la calle estaba vacía, salvo por una figura sombría que los observaba desde la esquina. María quiso gritar, pero la mano de Carlo aún cubría su boca.—Sube —dijo él, abriendo la puerta del coche con una mano, sin darle tiempo a que ella se lo pensara la empujó dentro, cuida

Cuando llamaron a la puerta, María no respondió. Se quedó inmóvil, sentada en el suelo, con la espalda apoyada en el borde de la cama y los brazos cruzados sobre las rodillas.El día había pasado como una pesadilla sin lógica: del estudio donde restauraba pinturas en París, a esta prisión de terciopelo y mármol, donde el único lenguaje era el control.—Señorita Saint-Roux —dijo una voz grave al otro lado—. Es hora de cenar.No se levantó.La puerta se abrió sin esperar respuesta, y un hombre vestido de negro —alto, cuadrado, con mandíbula afilada— la observó con expresión neutra.—Tiene órdenes de bajar.María lo miró como se mira a un muro. Pero el muro se acercó, la ayudó a ponerse de pie sin brusquedad y la condujo por un pasillo largo con alfombras persas y cuadros colgados a ambos lados. Ninguno tenía firma. Todos parecían reales.La llevaron hasta un comedor inmenso. Una mesa de madera oscura, con velas encendidas, platos de porcelana, copas vacías. Pero Carlo no estaba allí. So