POV: Helena

El aire de Nápoles nos golpeó al bajar del jet: denso, salino y cargado con el olor agrio de la historia y el azufre del Vesubio. Pero no era el aroma lo que me asfixiaba, sino la vista.

Ahí estaba. Encaramado en la ladera de la colina, cerca de la base oscura del volcán, un esqueleto de concreto y vidrio roto: el antiguo Hospital Materno Infantil San Genaro. El lugar donde, según me dijeron, mi segunda hija había muerto.

—Es una instalación abandonada —masculló Franco, siguiendo mi mirada. Su voz era áspera, defensiva. Había visto mi rostro, mi entendimiento, y sabía que el tiempo para su verdad se había agotado. —Mi padre está quemando los archivos médicos ahora mismo. Lo hizo como precaución.

Me giré hacia él, mi cuerpo en tensión máxima.

—No es una precaución, Franco. Es una evidencia. Serov nos está enviando un mensaje codificado. Él no solo tiene a mi hija; tiene la escena del crimen.

Caminamos rápidamente hacia el convoy de vehículos blindados que esperaba en la pis