El aire en la sala del tribunal estaba tan denso que casi se podía masticar. Los días se habían fusionado en una agotadora sucesión de testimonios, contrainterrogatorios y pruebas que pintaban un cuadro cada vez más sombrío para Nathaniel Vance.

Ni la elocuencia mordaz de Vivian Holloway ni la meticulosa disección de Callum Finch habían logrado desviar la trayectoria del implacable fiscal Alistair Croft. Las pruebas del Grupo Halcón, especialmente el memorándum con la rúbrica de Vance, habían sido devastadoras. La defensa había intentado sembrar la duda sobre la autenticidad de las pruebas, insinuando una conspiración de la Resistencia para incriminar al Presidente, pero la pericia forense de la fiscalía era irrefutable.

Vance, sentado en el banquillo, había observado su propia caída en cámara lenta. La figura imponente que una vez fue se encogía bajo el peso de la evidencia y las miradas acusadoras del jurado. El momento de su propia declaración había sido un calvario, un acorralamie