O céu coberto de nuvens escondia a lua, como se até ela recusasse assistir o que estava para acontecer.

Na casa silenciosa, todos dormiam. Todos… menos um.

Dante Marchesi estava acordado. Há dias.

Com os olhos vermelhos, os músculos tensos, o paletó escuro como a própria noite.

Ele não precisava de Ricci. Nem de Petrov.

Essa tarefa era dele.

Quando se tratava de sua perdição, Dante cometia o pecado com as próprias mãos, com gosto.

Brian dormia em um dos quartos da casa de hóspedes.

A porta entreaberta. Inocente demais para alguém tão sujo.

Dante entrou sem fazer barulho. Como uma sombra viva.

A respiração lenta. O olhar sem emoção.

Ao se aproximar da cama, viu o falso irmão encolhido, vulnerável.

Mas não sentiu pena.

Apenas fúria contida.

Com um movimento seco, Dante tapou a boca de Brian com uma das mãos, pressionando sua cabeça contra o travesseiro. A outra mão segurava a faca curva, rente à pele do pescoço do homem.

Os olhos de Brian se abriram, em choque, sem ar, tenta