A cidade parecia respirar diferente naquela tarde — uma mistura de pressa, cheiro de café e vento frio que cortava as ruas estreitas como uma navalha disfarçada. Eu precisava sair. Precisava ocupar a cabeça com qualquer coisa que não fosse o rosto de Dante Harrington e a maldita imagem mental que eu criara de Katherine, seja lá quem ela fosse.

Caminhei pelas calçadas olhando vitrines, deixando o tempo escorrer sem pressa. O motorista, Rich — um homem de meia-idade com sotaque londrino carre