Dante O céu parecia conspirar com o luto — cinzento, pesado, quase hostil. O vento cortava o ar como se quisesse arrancar da pele qualquer sensação que lembrasse calor. E ali estava eu, Dante Harrington, enterrando o homem que me ensinou tudo o que eu nunca quis aprender. A terra estava úmida, o chão afundava sob os sapatos caros que ele me obrigou a usar desde criança. Ao redor, rostos conhecidos. Alguns sinceramente tristes, outros apenas cumprindo um papel social. Negociadores, velhos amigos, bajuladores de sempre. Todos vestidos de preto, como se a cor disfarçasse a hipocrisia. Meu pai era admirado, temido, respeitado — mas amado? Poucos poderiam dizer isso sem mentir. Eu observava o caixão descer com uma calma que me soava quase ofensiva. As pessoas esperam que um filho chore. Que desabe, que demonstre dor. Mas a verdade é que, quando alguém morre aos poucos diante de você, todos os dias por anos, o funeral é apenas o ponto final de uma frase que já terminou há muito tem

Evelyn O sol entrava pelas janelas altas do dormitório, deixando as partículas de poeira dançarem no ar. O internato sempre parecia o mesmo: as paredes claras, o cheiro de papel velho e sabão em pó, o barulho das meninas conversando nos corredores. Eu me sentia parte da mobília — alguém que estava ali há tempo demais pra se surpreender com qualquer coisa. Estávamos sentadas no pátio, eu e minhas amigas, falando sobre as férias que talvez nunca chegassem. O internato tinha essa mania de esticar o tempo. Tudo parecia durar mais aqui dentro. Foi quando vi a diretora atravessando o gramado, acompanhada de um homem de terno escuro e maleta de couro. Reconheci o andar calmo, as rugas nas têmporas, o olhar de quem já carrega segredos demais. Henry Moore. — Evelyn — chamou a diretora, com aquele tom neutro que sempre precede alguma notícia. — O sr. Moore quer falar com você. Meu coração errou o ritmo. Henry aparecia de vez em quando, trazia alguma carta, perguntava se eu estava

Evelyn O carro se afastava devagar, e cada metro parecia uma despedida em câmera lenta. A fachada do orfanato foi ficando menor, até virar só um borrão pela janela embaçada. Eu forcei o olhar pra frente, tentando fingir que aquilo não me afetava — mas afetava. E muito. O peito pesava como se tivesse uma pedra ali dentro. Eu me despedi das meninas há poucos minutos, e ainda conseguia ouvir as vozes delas, as risadas forçadas pra esconder o choro, o som das malas sendo arrastadas no chão do pátio. Abaixei a cabeça, fingindo interesse no próprio colo. Não queria que o motorista percebesse o nó que estava se formando na minha garganta. Ele olhava pra mim de tempos em tempos pelo retrovisor, e toda vez que nossos olhos se cruzavam, eu desviava rápido. Senti o gosto metálico de segurar o choro, aquela ardência no fundo da garganta. Eu queria chorar, mas não ali. Queria guardar as lágrimas pra quando estivesse sozinha, pra quando não houvesse testemunhas. A noite anterior tinha sido

Dante A luz atravessava as janelas altas da sala de jantar com uma delicadeza irritante — aquele tipo de manhã que parecia querer me lembrar que o mundo continuava, mesmo quando o resto se enrolava. Eu estava sentado à mesa, o jornal aberto diante de mim, mas os olhos presos no relógio pendurado na parede. O ponteiro avançava preguiçosamente, e Evelyn ainda não tinha descido. Regra número um: horário para as refeições. Eu havia sido claro na noite anterior. A xícara de café já esfriava na minha mão quando suspirei e a deixei de lado. Era a primeira manhã dela na mansão, e já havia decidido testar meus limites. Não me surpreendia. A maioria das pessoas parecia ter uma resistência natural à disciplina — mas, para mim, era o que mantinha o mundo em ordem. Meu pai sempre dizia que sem regras, até o luxo vira desordem. E ele estava certo. Esperei mais cinco minutos. Depois, cansei. Tomei o café sozinho, observando o vapor desaparecer como um lembrete de que a paciência também eva

A cidade parecia respirar diferente naquela tarde — uma mistura de pressa, cheiro de café e vento frio que cortava as ruas estreitas como uma navalha disfarçada. Eu precisava sair. Precisava ocupar a cabeça com qualquer coisa que não fosse o rosto de Dante Harrington e a maldita imagem mental que eu criara de Katherine, seja lá quem ela fosse. Caminhei pelas calçadas olhando vitrines, deixando o tempo escorrer sem pressa. O motorista, Rich — um homem de meia-idade com sotaque londrino carregado e um humor quase inexistente — me acompanhava a poucos passos. Discreto, gentil, e com a postura de quem já viu de tudo, mas escolhe não comentar. Ele me indicou algumas lojas, as melhores papelarias, livrarias e até uma boutique onde comprei algumas roupas que realmente precisava. A cada esquina, eu repetia mentalmente um mantra que soava mais como um aviso desesperado: Dante é proibido. E pra garantir que eu não me esquecesse, enumerava os motivos como uma boa aluna: Primeiro — ele