*Carol*

O som do zíper.

A respiração dele. Quente. Irritante.

Ritmada demais.

Tem um grito no ar, mas não sei se fui eu.

A parede é áspera nas minhas costas.

Eu conto as rachaduras.

Um. Dois. Três.

"Vai acabar logo", ele diz.

Ou talvez não diga.

Talvez seja só a minha cabeça tentando preencher o silêncio.

Meu corpo está aqui, mas... não está.

É como se eu fosse só uma presença pairando acima de mim mesma.

Assistindo tudo de longe.

Afastada.

Protegida.

Uma lágrima