El reloj de péndulo marcaba las siete de la tarde cuando Clara terminó de acomodar los libros en la biblioteca. La mansión Delacroix se preparaba para la cena, y ella debía apresurarse a cambiarse. Había pasado la tarde entera reorganizando los volúmenes de literatura francesa que Lord Adrian había solicitado, perdiendo la noción del tiempo entre páginas amarillentas y el aroma a papel antiguo.

Con pasos apresurados, Clara recorrió el pasillo principal. La luz del atardecer se filtraba por los ventanales, proyectando sombras alargadas sobre el suelo de mármol. Llevaba el cabello recogido en un moño improvisado, con varios mechones rebeldes enmarcando su rostro. El vestido azul marino que había elegido esa mañana mostraba ya las arrugas propias de un día de trabajo.

Al llegar al pie de la escalera principal, Clara se detuvo un instante. Desde arriba descendía