El otoño había llegado a la mansión Delacroix con su manto de hojas cobrizas y vientos que susurraban secretos entre los árboles. Clara observaba desde la ventana de su habitación cómo el jardinero rastrillaba montículos de hojas caídas, formando pequeñas montañas doradas que pronto serían barridas por el viento. Una metáfora perfecta de su vida, pensó. No importaba cuánto intentara ordenar su existencia, siempre llegaba algo que lo desbarataba todo.

Aquella mañana había despertado con una extraña sensación en el pecho, como si algo fuera a cambiar. Después del desayuno, mientras los niños estudiaban con su tutor, decidió dar un paseo por los jardines para despejar su mente. El aire fresco le sentaría bien.

Al salir por la puerta lateral, algo captó su atención. Un sobre blanco descansaba sobre el primer