No puedo moverme.

No puedo respirar.

No puedo procesar lo que estoy viendo. Mi extraño de los jueves, el hombre que me hace sentir viva, que ve a través de mis máscaras, por quien me he estado enamorando, está sentado en ese auto con un rostro que conozco. Dante Salvatore. El monstruo que asesinó a mis padres.

"Anya." Abre la puerta del auto y sale a la calle. Sin máscara ahora. Solo ese rostro devastador bajo el duro resplandor de la farola. "Necesitamos hablar."

"Aléjate de mí." Mi voz tiembla.

"No puedo hacer eso." Da un paso hacia mí. Detrás de él, veo al conductor, un hombre mayor con un rostro lleno de cicatrices y una mano posada sobre algo dentro de su chaqueta. Una pistola, probablemente. "Estás en peligro. Peligro real. Y yo soy lo único que se interpone entre tú y una bala en este momento."

"Estás mintiendo."

"Mira detrás de ti."

No quiero hacerlo. No quiero quitarle los ojos de encima. Pero algo en su tono me hace mirar por encima del hombro.

Dos hombres. Vestidos de negro. Avanzando hacia mí con determinación. Uno mete la mano dentro de su chaqueta.

"Bratva," dice Dante en voz baja. "Hombres de Kozlov. Te han seguido durante tres bloques. Yo los he seguido a ellos."

Los hombres se acercan cada vez más. A seis metros. A cuatro y medio.

"Sube al auto, Anya. Por favor. Te lo explicaré todo. Pero tenemos que movernos. Ahora."

Mi mente trabaja a toda velocidad. ¿Confiar en el hombre que me ha estado mintiendo durante cinco semanas? ¿O arriesgarme con unos desconocidos armados? La decisión se toma sola cuando uno de los hombres saca una pistola.

Corro hacia el auto de Dante.

Él me toma del brazo, guiándome al asiento trasero antes de deslizarse a mi lado. Las puertas se bloquean automáticamente mientras nos alejamos del bordillo.

"Conduce," ordena Dante al hombre de las cicatrices.

"¿A dónde, jefe?"

"A la ubicación de Tribeca. Asegúrate de que no nos sigan."

Jefe. Por supuesto. Este es su mundo. Su gente. Su control.

Me aprieto contra la puerta más lejana, lo más lejos de Dante que puedo en el espacio reducido.

"No me toques," digo cuando extiende la mano hacia mí.

Su mano cae. "No voy a hacerte daño."

"¡Me has estado mintiendo durante cinco semanas!"

"Nunca te he mentido. Ni una sola vez." Su voz es calmada. Demasiado calmada. "Solo no te dije mi nombre."

"¡Eso es una mentira por omisión!"

"Tú tampoco me dijiste el tuyo."

"¡Eso es diferente!"

"¿Lo es?" Se recuesta en el asiento, observándome con esos ojos oscuros que han habitado mis sueños. "Viniste a esos jueves por la noche buscando escapar. Yo también. Ninguno de los dos quería ser quien realmente es. Queríamos ser solo... dos personas."

"Sabías quién era yo. Lo has sabido desde el principio."

Silencio. Un silencio que lo dice todo.

"¡Respóndeme!" Mi voz se quiebra. "¿Cuánto tiempo llevas sabiéndolo?"

"Seis meses," dice en voz baja. "Desde el día que solicitaste el puesto en mi galería."

El mundo se inclina. "¿Seis meses?"

"Reconocí el nombre. Anya Petrova. No es tu nombre real, pero es el que has estado usando. Le pedí a mi gente que hiciera una verificación de antecedentes."

"¿Tu gente?"

"Marco." Asiente hacia el conductor. "Mi segundo al mando. Ha estado conmigo desde que éramos niños. Es la única persona en la que confío completamente."

Marco me mira por el espejo retrovisor. "Encantado de conocerte oficialmente, Anya. Aunque llevo meses vigilándote, así que siento que ya te conozco."

"Eso no es reconfortante," replico.

"No pretendía serlo. Pretendía ser honesto." Marco toma un giro brusco. "Estamos limpios, por cierto. Perdimos la cola."

"Bien. Toma la ruta larga de todas formas."

Me vuelvo hacia Dante. "¿Por qué? ¿Por qué contratarme si sabías quién era?"

"Porque quería entenderte. Quería saber si realmente estabas planeando lo que pensaba que estabas planeando."

"¿Que es?"

"Matarme." Lo dice con naturalidad. Como si estuviéramos hablando del tiempo. "El veneno que guardas en tu botiquín. Ricina, si no me equivoco. Muy efectiva. Muy dolorosa."

El horror me invade. "Sabes sobre... ¿cómo es que tú...?"

"Te lo dije. He estado vigilando." Saca su teléfono y desliza el dedo por unas fotos. Mi apartamento. Mi baño. El frasco escondido detrás de la aspirina. "No eres tan cuidadosa como crees."

"¿Entraste a mi apartamento?"

"Soy dueño de tu edificio. No necesité entrar por la fuerza." Guarda el teléfono. "Te he estado protegiendo, Anya. Lo quieras creer o no."

"¿Protegerme? ¡Mataste a mis padres!"

Las palabras explotan de mí. Crudas. Angustiadas. Tres años de dolor y rabia condensados en cuatro palabras.

Marco suelta un silbido bajo. "Y ahí está."

"Marco, cállate," dice Dante sin alterarse. Luego, dirigiéndose a mí: "Sí los maté. No lo voy a negar."

"Por fin. La verdad."

"Pero no por las razones que crees."

"¿Qué otras razones podrían existir? Eres un criminal. Ellos eran..." Me detengo. ¿Qué eran? Comerciantes de arte. Respetados. Adinerados. "Eran buenas personas."

"¿Lo eran?" Dante se inclina hacia adelante. "Anya, necesito que me escuches con mucha atención. Tus padres no eran quienes tú crees."

"Para. No quiero escuchar tus justificaciones."

"Traficaban con niños."

Las palabras golpean como un impacto físico.

"No."

"Sí." Su voz es suave ahora. Insoportablemente suave. "A través de envíos de arte. Usaban su galería como fachada. Trasladaban niños a través de fronteras internacionales escondidos en cajas marcadas como esculturas y pinturas."

"Estás mintiendo. Te lo estás inventando para justificar lo que hiciste."

"Tengo pruebas. Fotos. Registros financieros. El testimonio de los niños que rescatamos." Extiende la mano hacia mí de nuevo, y esta vez estoy demasiado conmocionada para apartarme. Su mano roza mi mejilla. "Lo siento. Sé que no es lo que quieres escuchar. Pero es la verdad."

"Muéstramelo." Mi voz está vacía. "Muéstrame esas pruebas."

"No aquí. No en el auto." Acaricia mi pómulo con el pulgar. "Vamos a un lugar seguro. Donde pueda explicarte todo. Y entonces podrás decidir qué quieres creer."

"No confío en ti."

"Lo sé." No aparta la mirada. No se inmuta ante mi acusación. "Pero te subiste a este auto de todas formas. ¿Por qué?"

Porque esos hombres venían por mí. Porque no tenía otra opción. Porque...

"Porque estoy cansada de huir," susurro.

"Entonces deja de huir." Su otra mano encuentra la mía, entrelazando nuestros dedos. "Déjame ayudarte. Déjame mostrarte la verdad."

"¿Qué verdad?"

"Que no soy tu enemigo, Anya. Que nunca lo fui. Que todo lo que he hecho, contratarte, vigilarte, encontrarme contigo en ese club, todo fue para protegerte."

"¿Protegerme de qué?"

"De él. Del hombre que realmente quiere verte muerta." El agarre de Dante se tensa. "De Sergei Kozlov, el jefe de la Bratva para quien trabajaban tus padres. El hombre que te ha estado cazando durante tres años."

El nombre no me dice nada. ¿Debería?

"No sé quién es ese."

Algo cruza el rostro de Dante. Tristeza, quizás. "Lo sé. Porque me aseguré de que no lo recordaras."

"¿Recordar qué?"

Se queda callado por un largo momento. Cuando habla, su voz es apenas un susurro.

"Recordar que tu nombre real no es Anya Petrova. Ni siquiera es Adriana Volkov, la identidad que crees estar ocultando." Levanta mi mano y presiona un beso en mis nudillos. "Tu nombre real es Katya Kozlova. Y Sergei Kozlov no es solo un criminal que te persigue."

"Entonces, ¿quién es?"

Los ojos de Dante sostienen los míos, oscuros e intensos y llenos de algo que parece arrepentimiento.

"Es tu padre, Anya. Y él es quien te vendió a los Volkov cuando tenías nueve años."

El mundo se detiene.

Padre. Vendida. Nueve años.

"No." Sacudo la cabeza con violencia. "No, eso no... yo lo recordaría."

"No lo recuerdas porque me aseguré de que no lo hicieras." Sus dos manos enmarcan mi rostro ahora, sosteniéndome mientras comienzo a resquebrarme. "El trauma era demasiado. Los recuerdos son demasiado dolorosos. Así que contraté al mejor terapeuta que el dinero puede comprar, y te ayudamos a olvidar lo peor. Te ayudamos a crear un pasado nuevo. Un pasado mejor."

"Estás loco. Esto es una locura."

"Jefe, ya llegamos," anuncia Marco, entrando a un garaje subterráneo.

Apenas registro el movimiento. No puedo procesar nada más allá de las palabras de Dante resonando en mi cabeza.

Vendida. Nueve años. Padre.

"Vamos." Dante abre la puerta y me ofrece la mano. "Déjame mostrarte. Déjame probarlo."

Debería negarme. Debería exigirle que me lleve a casa. Debería...

Pero tomo su mano de todas formas.

Porque una parte de mí, la parte que siempre ha sentido que algo falta, que mis recuerdos no encajan del todo, necesita saber si está diciendo la verdad.

Aunque la verdad destruya todo lo que creía saber sobre mí misma.

Tomamos un elevador hasta un apartamento tipo loft. Austero. Limpio. Casa de seguridad, lo llama Dante.

Me guía hasta un sofá, luego desaparece en otra habitación. Regresa con un expediente. Grueso. Muy usado.

"Todo está aquí," dice, colocándolo sobre la mesa de centro entre nosotros. "Fotos del allanamiento a la casa de los Volkov. Los niños que encontramos. Las pruebas que recopilamos." Hace una pausa. "Y fotos tuyas. Antes y después."

Mis manos tiemblan al extenderse hacia el expediente.

"Anya, espera." Dante me toma de la muñeca. "Una vez que veas esto, no podrás borrarlo. Una vez que lo sepas, todo cambia."

"Ya cambió." Lo miro a los ojos. "Te aseguraste de eso en el momento en que te sentaste en ese auto sin tu máscara."

Me suelta. Se aparta. Dándome espacio para procesar.

Abro el expediente.

Y todo mi mundo se hace añicos.