El frasco de veneno está en mi botiquín del baño, escondido detrás de aspirinas vencidas y maquillaje barato. Sin sabor. Sin olor. Sin rastro. Perfecto.Me miro al espejo, obligándome a recordar. Sangre sobre mármol blanco. El grito de mi madre cortado de golpe. El cuerpo de mi padre desplomándose en el suelo.Los disparos resuenan en mi memoria incluso tres años después.Tenía diecinueve años. Había vuelto a casa desde la universidad por el fin de semana. Bajé por agua y vi... No. Esta noche no. Esta noche necesito olvidar, no recordar.Me aplico el rímel con manos temblorosas y me pongo un vestido negro que se ciñe a unas curvas que normalmente escondo. Durante seis días a la semana, soy la insulsa Anya Petrova, la tranquila curadora de arte que mantiene la cabeza agachada. Pero los jueves, me permito ser otra persona. Alguien que no está planeando un asesinato.El ritmo del club nocturno Inferno retumba por las calles a tres bloques de mi apartamento. Lo siento en el pecho mientras

La primera foto es un manifiesto de envío. La letra de mi madre. La reconozco de inmediato, los elegantes bucles y las letras precisas que siempre usaba para la correspondencia de su galería.Pero el contenido me revuelve el estómago.Envío #2847: Seis unidades. Edades 8-12. Destino: Moscú. Manejar con cuidado.Unidades. Las llamó unidades.Niños. Estaba escribiendo sobre niños."No." Aparto el manifiesto. "Esto es falso. Lo creaste para...""Sigue," dice Dante en voz baja. Está de pie junto a la ventana, dándome espacio. "Ojalá fuera falso. Dios, ojalá pudiera decirte que lo es."Mis manos tiemblan mientras paso a la siguiente página. Estados de cuenta bancarios. Cuentas en el extranjero a nombre de mi padre. Depósitos de cientos de miles de dólares. Retiros marcados como "gastos operacionales" y "adquisición de mercancía."Mercancía.Voy a vomitar."Anya, quizás deberías ir más despacio.""No," lo interrumpo. "No me digas lo que debo hacer. No tienes derecho a controlar esto también

No puedo dormir.La cama es demasiado suave. La habitación está demasiado silenciosa. Mi mente no deja de reproducir las fotos de ese expediente. La niña que no recuerdo haber sido. Los padres que creí conocer. El hombre que está abajo y que afirma haber estado protegiéndome durante tres años.A las dos de la madrugada, me rindo y camino descalza sobre la alfombra mullida hasta la ventana. Los terrenos están iluminados por las luces de seguridad, proyectando todo en sombras marcadas. Hombres patrullan el perímetro. Este lugar realmente es una fortaleza. Una prisión, quizás. Dependiendo de cómo se mire.Un suave golpe en la puerta me hace saltar."¿Anya?" La voz de Dante, amortiguada por la madera. "Vi que tenías la luz encendida. ¿Estás bien?"Debería decirle que se vaya. Debería mantener la distancia. Debería proteger lo que queda de mi corazón destrozado.En cambio, abro la puerta.Está sin camisa, vistiendo solo unos pantalones de pijama que cuelgan bajos en sus caderas. El vendaje

"Desvístete."La orden de Dante corta el aire en la sala de guerra. Todos los demás se han ido. Ahora solo estamos nosotros."¿Perdón?""Tu ropa. Quítatela." Su voz es clínica. "Necesitamos que esto sea convincente. Kozlov te inspeccionará en busca de armas, rastreadores y cualquier cosa que sugiera una trampa. Lo que significa que necesitas parecer golpeada. Destrozada."La realidad me golpea de lleno. "Quieres hacerme daño.""Quiero salvarte." Se acerca a un gabinete y saca lo que parece un kit de maquillaje. "Pero sí. Necesito hacer que parezca que has pasado por el infierno.""Esto es una locura.""Esto es supervivencia." Coloca el kit sobre la mesa. "Sé lo que te estoy pidiendo. Pero Kozlov necesita creer que eres suya. Que te has rendido. De lo contrario, matará a Isabella y a Pietro en el momento en que entremos."Mis manos tiemblan al alcanzar el cierre de mi vestido. "¿Qué exactamente necesitas hacer?""Moretones. Sangre. Hacer que parezcas haber sido golpeada hasta la sumisi

Estamos en el auto de reserva de Dante, un sedán discreto que no sabía que existía, corriendo por las calles mientras Luca rastrea la señal."Habla conmigo, Luca," ladra Dante al teléfono en altavoz."La señal se está moviendo. Dirigiéndose al este hacia el distrito del río." Luca teclea frenéticamente. "Espera, acaba de detenerse. Complejo de almacenes en la calle 47 Este. Jefe, eso es...""La operación de importación de Kozlov," termina Dante. "La que se suponía que golpearíamos esta noche.""La que sabía que golpearíamos," digo. "Lo que significa que nos está esperando.""Bien." La sonrisa de Dante es feroz. "Que nos espere. Ya terminé de jugar a la defensiva."Mi brazo pulsa donde me cortó. Sangre real empapando el vendaje improvisado que até. No lo suficientemente profundo como para necesitar puntos, pero suficiente para doler."Tu brazo," dice Dante, notando mi mueca. "Lo siento. Tenía que hacerlo convincente.""Lo sé. Está bien.""No está bien. Te lastimé.""Me salvaste." Toco