La primera foto es un manifiesto de envío. La letra de mi madre. La reconozco de inmediato, los elegantes bucles y las letras precisas que siempre usaba para la correspondencia de su galería.

Pero el contenido me revuelve el estómago.

Envío #2847: Seis unidades. Edades 8-12. Destino: Moscú. Manejar con cuidado.

Unidades. Las llamó unidades.

Niños. Estaba escribiendo sobre niños.

"No." Aparto el manifiesto. "Esto es falso. Lo creaste para..."

"Sigue," dice Dante en voz baja. Está de pie junto a la ventana, dándome espacio. "Ojalá fuera falso. Dios, ojalá pudiera decirte que lo es."

Mis manos tiemblan mientras paso a la siguiente página. Estados de cuenta bancarios. Cuentas en el extranjero a nombre de mi padre. Depósitos de cientos de miles de dólares. Retiros marcados como "gastos operacionales" y "adquisición de mercancía."

Mercancía.

Voy a vomitar.

"Anya, quizás deberías ir más despacio."

"No," lo interrumpo. "No me digas lo que debo hacer. No tienes derecho a controlar esto también."

Paso las páginas más rápido ahora. Foto tras foto. Registros financieros. Registros de envíos. Todo con la letra de mis padres. Todo detallando una pesadilla que no puedo procesar.

Entonces lo veo.

Una fotografía que hace que mi corazón se detenga.

La casa de los Volkov. Mi hogar de infancia. Pero el ángulo es extraño, tomada desde arriba, como si fuera una cámara de seguridad. La marca de tiempo indica hace tres años. La noche en que murieron mis padres.

En la foto, varios niños están acurrucados en una habitación del sótano. Siete de ellos. Sucios. Aterrorizados. Algunos con moretones visibles. Y en el rincón, parcialmente oculta por las sombras, una niña. De unos doce años quizás. Cabello oscuro. Delgada hasta el punto de la inanición.

"Esa no soy yo," susurro. "Tenía diecinueve años cuando ellos murieron. Estaba en la universidad."

"Tenías doce años, Katya." La voz de Dante es suave. Insoportablemente suave. "Eras una de las niñas que encontramos esa noche. Llevabas tres años con los Volkov."

"Deja de llamarme así. Mi nombre es Anya. O Adriana. No... no lo que sea que estás diciendo."

"Mira su muñeca."

No quiero hacerlo. No quiero ver lo que está señalando.

Pero miro de todas formas.

La niña de la foto tiene una pulsera. Cadena de plata. Un pequeño dije en forma de pincel. Exactamente igual a la que llevo puesta ahora mismo. Mi mano vuela hacia mi muñeca. Hacia la pulsera que he usado todos los días durante todo el tiempo que puedo recordar. La que siempre he creído que fue un regalo de mi madre.

"¿De dónde la saqué?" Mi voz se quiebra.

"Tu madre real te la dio antes de que Kozlov te vendiera. Era lo único que tenías cuando te encontramos." Dante se acerca, arrodillándose frente a mí. "La terapeuta sugirió que la conserváramos. Dijo que podría ayudarte a aferrarte a tu nueva identidad si tenías una cosa real de tu pasado."

"Mi madre real."

"La esposa de Kozlov. Murió cuando tenías ocho años. De cáncer. Después de que ella se fue, te convertiste en..." se detiene, apretando la mandíbula. "Te convertiste en algo prescindible para él."

No puedo procesar esto. No puedo hacerlo encajar con los recuerdos que tengo. Fiestas de cumpleaños. Cenas familiares. Mi madre enseñándome sobre arte. La risa de mi padre.

"Los recuerdo," insisto. "Recuerdo a mis padres queriéndome. Vacaciones en familia. Mañanas de Navidad. Los recuerdo."

"Recuerdas lo que te ayudamos a crear." Las manos de Dante se ciernen cerca de las mías, sin llegar a tocarlas. "La terapeuta usó una técnica llamada reconstrucción de memoria. Te dimos fotos, algunas reales, otras preparadas. Creamos una narrativa de padres amorosos que murieron en un robo doméstico al azar. Te dimos una tragedia que podías procesar en lugar de una verdad que no podías sobrevivir."

"Eso no es posible. No puedes simplemente crear recuerdos."

"Puedes hacerlo cuando alguien está suficientemente traumatizado. Cuando quiere olvidar con suficiente desesperación." Su voz se endurece. "Tenías doce años, Katya. Habías sido maltratada durante tres años. Ni siquiera podías hablar cuando te encontramos. Simplemente... te habías apagado por completo."

Las lágrimas corren por mi rostro. No recuerdo haber empezado a llorar, pero están ahí, calientes y amargas.

"No te creo."

"Lo sé." Por fin me toca, limpiando las lágrimas de mis mejillas con los pulgares. "Yo tampoco lo creería. Pero es la verdad. Todo."

"Entonces muéstrame más. Muéstrame pruebas de que soy esta persona llamada Katya."

Duda. "Anya..."

"¡Muéstrame!"

Saca otra foto del expediente. Esta me roba el aliento.

Una niña. De unos nueve años quizás. Cabello oscuro en coletas. Ojos verdes, mis ojos. Con un vestido rosa y sosteniendo un conejo de peluche. Está sonriendo, pero hay algo mal en esa sonrisa. Algo forzado. A su lado está un hombre. Alto. Cabello plateado. Ojos azules y fríos.

"Esa eres tú," dice Dante en voz baja. "A los nueve años. El día antes de que Kozlov te vendiera. Y ese es él. Tu padre."

Miro la foto. A esta desconocida que se supone que soy yo. Y lo aterrador es que puedo verlo. El parecido. Los ojos. La forma del rostro.

"¿Por qué?" La palabra sale rota. "¿Por qué vendería a su propia hija?"

"Dinero. Poder. Eras una mercancía para él. Nada más." Las manos de Dante enmarcan mi rostro, obligándome a mirarlo a él en lugar de a la foto. "Pero para mí no eres una mercancía. Eres todo."

"No." Intento apartarme, pero él se mantiene firme. "No digas cosas así. No ahora. No cuando me has estado mintiendo."

"No he mentido. Te he protegido."

"¡Es lo mismo!"

"No lo es." Su voz se endurece. "Si te hubiera dicho la verdad hace seis meses, ¿qué habrías hecho? ¿Me habrías creído? ¿O habrías vuelto directamente a planear mi asesinato?"

Tiene razón. Odio que tenga razón.

"Sigo sin entender lo del club," digo. "Los jueves por la noche. Si sabías quién era yo, ¿por qué los juegos? ¿Por qué no decirme todo directamente?"

Su expresión se suaviza. Se vuelve casi vulnerable. "Porque quería que me conocieras. Al verdadero yo. No al Don Salvatore. No al hombre que mató a tus padres falsos. Solo... a mí. Al hombre que se enamoró de ti desde que te encontró en ese sótano y lo miraste como si fuera la primera cosa segura que habías visto en tres años."

Me corta el aliento. "Estás mintiendo."

"Nunca he sido más honesto en mi vida." Se acerca más, bajando la voz. "Te he vigilado durante tres años, Anya. Me aseguré de que tuvieras todo lo que necesitabas. Me aseguré de que los hombres de Kozlov nunca te encontraran. Me aseguré de que pudieras construir una vida, aunque esa vida incluyera planear mi muerte."

"Eso no es amor. Es obsesión."

"Quizás es las dos cosas." Su pulgar traza mi labio inferior. "Quizás estoy obsesionado contigo. Quizás lo he estado desde el día en que te saqué de esa pesadilla. Pero eso no lo hace menos real."

"Esto es una locura."

"Completamente." Su frente se apoya contra la mía. "Pero dejé de preocuparme por la cordura la primera noche que me dejaste tenerte entre mis brazos en ese club."

Estamos tan cerca ahora. Su aliento se mezcla con el mío. Sus manos son suaves en mi rostro a pesar de la intensidad en sus ojos.

"Debería odiarte," susurro.

"Deberías." No lo niega. "¿Pero me odias?"

Esa es la pregunta, ¿verdad? ¿Lo odio? ¿Puedo odiarlo cuando me está mostrando una verdad que desesperadamente no quiero creer pero que no puedo negar del todo?

"No sé lo que siento," admito. "Todo lo que creía saber es una mentira. Mis padres, mi pasado, mi nombre."

"No todo." Sus labios rozan los míos. Apenas un contacto. "Esto es real. Lo que tenemos, lo que hemos ido construyendo cada jueves, eso es real."

"¿Cómo puedo confiar en eso? ¿Cómo puedo confiar en algo de lo que dices?"

"No puedes." Su honestidad es brutal. "Pero puedes confiar en esto."

Me besa.

Y a pesar de todo, a pesar de las mentiras y las fotos y la historia imposible que me ha contado, le devuelvo el beso.

Porque tiene razón en una cosa: este sentimiento entre nosotros, esta conexión que no tiene sentido pero que se siente más real que cualquier otra cosa, en esto sí puedo confiar.

Su boca es suave al principio. Interrogativa. Dándome todas las oportunidades para apartarme.

No me aparto.

En cambio, profundizo el beso, vertiendo toda mi confusión y mi rabia y mi desesperada necesidad en el contacto de nuestros labios. Sus manos se deslizan por mi cabello mientras las mías aferran su camisa, atrayéndolo más cerca.

Cuando por fin nos separamos, los dos respiramos con dificultad.

"Ven a casa conmigo," dice contra mis labios.

"¿Qué?"

"Mi mansión. Es más segura que aquí. Mejor protegida. Y..." Se aparta para mirarme a los ojos. "Y te quiero allí. Donde pueda mantenerte a salvo. Donde pueda demostrarte que todo lo que he dicho es verdad."

"No voy a mudarme contigo sin más..."

Mi teléfono vibra.

Los dos nos quedamos inmóviles.

Lo saco con manos temblorosas. Número desconocido.

Desconocido: Hola, Katya. ¿Me has echado de menos?

Se carga una foto. El Padre Pietro, el sacerdote que me ayudó después de la muerte de mis padres, está atado a una silla. Ensangrentado. Aterrorizado.

Desconocido: Tienes 24 horas para venir a mí. Sola. O el buen Padre aprenderá lo que les ocurre a quienes te ayudan a esconderte de tu familia. -SK

SK. Sergei Kozlov.

"No." Dante arrebata el teléfono y lee el mensaje. Su rostro palidece mortalmente. "No, no vas a acercarte a él."

"Tiene al Padre Pietro."

"¡Es una trampa!"

"¡No me importa!" Ya estoy de pie, frenética. "Él es la única persona que ha estado ahí para mí. ¡No puedo dejar que muera por mi culpa!"

"Anya, escúchame."

Las ventanas explotan hacia adentro. Vidrio por todas partes. Dante me tira al suelo mientras las balas atraviesan el apartamento.

"¡Quédate abajo!" ruge, cubriéndome con su cuerpo.

Más disparos. Gritos en ruso. Pasos pesados en las escaleras.

"¿Cuántos?" grita Dante.

"¡Al menos seis!" La voz de Marco llegó desde algún lugar cerca de la puerta. "¡Entraron por la escalera de incendios!"

"¡Sácala de aquí!"

"¿Y tú?"

"¡Yo los entretengo! ¡Solo llévala al auto!"

Unas manos fuertes me agarran, Marco, tirando de mí hacia una salida trasera que no sabía que existía.

"¡No!" Me resisto contra él. "No podemos dejar a Dante..."

"Órdenes del jefe, querida. Y créeme, él sabe cuidarse solo."

Irrumpimos en una escalera de emergencia. Más disparos detrás de nosotros. La voz de Dante, fría y autoritaria, dando órdenes en italiano.

Llegamos al garaje. Marco me empuja hacia un auto diferente, más pequeño, más rápido.

"¿A dónde vamos?" exijo saber.

"A la mansión del jefe. Es una fortaleza. No pueden tocarte allí."

"Pero Dante..."

"Él nos encontrará allá. Si alguien puede sobrevivir esto, es él." Marco acelera el motor. "Ahora abróchate el cinturón. Esto se va a poner difícil."

Salimos chirriando del garaje justo cuando un SUV negro intenta bloquearnos. Marco no frena. No duda.

Arrasa directamente contra él.

El metal cruje. El vidrio se hace añicos. Pero lo logramos, acelerando hacia la noche.

Miro hacia atrás, al edificio. Humo elevándose. Llamas comenzando en una de las ventanas superiores.

Y entonces comprendo la verdad: ya sea que crea la historia de Dante o no, ya sea que mi nombre sea Anya, Adriana o Katya, estoy dentro de esto ahora. En su mundo. En su guerra.

Y no hay vuelta atrás.