El disparo resuena una vez.

Luego Connecticut vuelve a su quietud.

La quietud específica de un lugar que ha decidido que aquí nunca ha ocurrido nada urgente, indiferente y absoluta y completamente despreocupada por el hecho de que sesenta años de historia acaban de terminar en una sala de estar a nueve metros de distancia.

Dante se mueve primero.

No hacia la casa, sino hacia mí. Un paso, su mano en mi brazo, comprobando. La evaluación de dos segundos que hace cuando algo ruidoso ocurre cerca de