La música aún resonaba dentro del salón, pero Shaya ya no escuchaba nada. Solo había un eco persistente en su cabeza, la voz de Santiago, cortante y cruel, llamándola “mujer desechada” delante de todos. Esa frase se había clavado como un hierro candente en su pecho. Era como si, en cuestión de segundos, hubiese sido despojada de toda dignidad, reducida a un simple objeto descartado, expuesto al escarnio público.

El aire del exterior fue como un latigazo helado cuando cruzó las puertas del lujoso recinto. La nieve caía en finos copos, algunos se adherían a su cabello, otros se derretían al chocar contra el calor de su piel. Shaya caminó unos pasos, temblando no tanto por el frío, sino por la tormenta que ardía dentro de ella. Sus puños se cerraron con fuerza sobre la tela de su vestido, arrugándolo. Aquella prenda que minutos antes había sido símbolo de elegancia ahora parecía una cárcel, un recordatorio de su humillación.

Las lágrimas estaban ahí, suspendidas en el borde de sus ojos,