El whisky ardía en mi garganta, pero no tanto como el recuerdo de Camila alejándose por el pasillo después de nuestra última discusión. Tres días habían pasado desde entonces. Tres días de silencio sepulcral entre nosotros, compartiendo techo pero no palabras.

Desde mi despacho, contemplaba los jardines de la mansión a través del ventanal. La noche había caído sobre San Andrés como un manto de terciopelo negro. Demasiado silenciosa. Demasiado perfecta. En mi mundo, la calma siempre precedía a la tormenta.

El intercomunicador sonó. La voz de Rodrigo, mi jefe de seguridad, sonaba tensa.

—Jefe, tenemos movimiento extraño en el perímetro sur. Las cámaras cuatro y cinco se acaban de apagar.

Dejé el vaso sobre la mesa de caoba. La sensación de peligro me recorrió la espalda como una corriente eléctrica.

—¿Dónde está mi esposa? —pregunté, mientras abría el cajón donde guardaba mi Colt 1911.

—En la biblioteca del ala este, señor.

Maldije entre dientes. El ala más alejada de la casa, la más di