ELIASEl ataúd de mi tío descansaba sobre mármol italiano. Ironías de la vida: un hombre que vivió entre tierra y sangre, ahora rodeado de flores blancas y santos de yeso. La Catedral de San Andrés, con sus vitrales que filtraban luz en tonos azules y dorados, parecía demasiado pura para contener tanta maldad bajo un mismo techo.Mi padre, Augusto Montoya, permanecía de pie junto al féretro. Su traje negro impecable contrastaba con las canas que habían invadido su cabello en los últimos años. A sus cincuenta y ocho, seguía siendo el hombre más temido de cinco estados. El Diablo de San Andrés, le llamaban. Y yo, su único hijo, su heredero.—Elías —murmuró sin mirarme—. Quiero que observes bien este momento.Me acerqué, sintiendo el peso de las miradas de todos los presentes. Narcos, políticos, empresarios. La élite del infierno reunida para despedir a uno de los suyos.—¿Qué debo observar exactamente? —pregunté.—La fragilidad —respondió, pasando su mano por la madera pulida del ataúd—

ELIASEl restaurante Miralago era territorio neutral. Ni Rivas ni Montoya. Un establecimiento de cinco estrellas con vista al lago, donde la alta sociedad de San Andrés fingía no saber que compartía aire con narcotraficantes. El lugar perfecto para sellar pactos con champán y sonrisas falsas.Llegué veinte minutos antes. Siempre lo hago. Quien controla el espacio, controla el encuentro. Elegí una mesa desde donde podía ver todas las entradas y salidas. Tres de mis hombres ocupaban mesas estratégicas, fingiendo ser comensales. Otros dos vigilaban el estacionamiento. Nadie lo notaría, pero yo tenía el control absoluto del lugar.El maître se acercó con una reverencia exagerada.—Señor Montoya, ¿desea ordenar algo mientras espera?—Whisky. Macallan 25 años. Sin hielo.Observé el líquido ámbar en el vaso. El mismo color de los ojos de mi padre cuando me dijo, horas antes de morir: "Un Montoya nunca olvida, nunca perdona, pero siempre paga sus deudas". Ahora yo pagaría la suya con mi propi

CAMILAEl vestido blanco me pesa como una lápida. Cada perla, cada hilo de encaje parece diseñado para asfixiarme. Me miro en el espejo y no reconozco a la mujer que me devuelve la mirada. Llevo un maquillaje impecable que oculta cualquier rastro de la Camila que estudió psicología forense, que soñaba con desenterrar verdades, no con enterrarse a sí misma.—Te ves hermosa —dice mi madre, con esa sonrisa frágil que ha perfeccionado a lo largo de décadas de matrimonio con mi padre.No respondo. No puedo. Las palabras se me atoran en la garganta como espinas. Hoy me convierto en la esposa de Elías Montoya, el hombre que heredó un imperio construido sobre sangre, el hijo del hombre que mi padre mandó asesinar. La ironía es tan grotesca que casi me hace reír.—Es hora —anuncia mi padre desde la puerta.Cuando me toma del brazo, siento el frío de su anillo de oro contra mi piel. No hay calor paternal, solo el agarre firme de un negociante cerrando un trato. Sus ojos, tan parecidos a los mí