O tempo corria como o vento que atravessava as janelas da casa branca junto ao mar. Clara já não era a jovem de olhar ferido que chegara àquela cidade carregando cicatrizes invisíveis. Os cabelos agora tinham reflexos prateados que brilhavam sob o sol, e as rugas suaves ao redor dos olhos eram testemunhas não de sofrimento, mas de sorrisos cultivados ao longo dos anos.

Na mesa da varanda, repousavam três livros publicados. Raízes, o primeiro, abrira as portas para outros dois volumes, cada um m