O céu ainda carregava o peso opressor do cinza quando a mansão de Vitória Mancini despertou, não com murmúrios suaves, mas com a pulsação voraz da sua matriarca. No santuário gelado do escritório antigo — herança de ferro de três gerações — Vitória já operava com a precisão de um predador que nunca dormiu, apenas caçou, planejou, arquitetou.

O chá de hibisco ainda fumegava na porcelana fina, mas seu calor era nada comparado à frieza cortante que brilhava nos olhos dela. Sobre a mesa, um campo de batalha: pastas abertas, fichas, contratos, recortes que eram balas a serem disparadas, e uma lista manuscrita, marcada com riscos vermelhos e sublinhados ameaçadores.

O celular vibrou — um zumbido quase tímido diante da tempestade em seu interior. Vitória atendeu sem piscar, sem desviar o olhar mortal dos papéis.

— Fale.

— Ele está tentando se equilibrar — disse a voz do outro lado, arrastada pelo medo. — Voltou a tomar a medicação. Está mais centrado. Vai retomar os compromissos com a empres