O corredor até a suíte parece mais longo do que devia. Cada passo ecoa como uma lembrança do que deixei para trás: as danças coreografadas, os brindes vazios, os olhares inquisidores da alta sociedade que nos vê como um espetáculo milionário.

E ele ao meu lado. Caius. Tão silencioso quanto sempre, mas com os ombros tensionados. Com os olhos em mim quando pensa que não estou olhando.

Estou cansada. Não do salto. Não do vestido. Do peso. Carrego o nome, a fortuna, o legado. E agora, carrego ele também. A porta se fecha com um clique. Estamos sozinhos.

A suíte é absurda. Dois quartos. Uma sala de estar com vista para Madrid. Champanhe e morangos esperam sobre uma mesa. A banheira já está cheia. Nada disso me distrai. Ele tira o paletó devagar, pendura no encosto de uma poltrona. Nossos olhos se encontram. Por um segundo, não somos Castael nem Varella. Somos apenas dois corpos atravessados por guerra não dita.

— Vai ficar de salto até dormir? — ele pergunta, a voz baixa, arranhada.

— Talv