O bar do hotel cinco estrelas não era parte dos meus planos hoje.Mas depois da reunião em que três homens tentaram me ensinar como administrar a empresa que carrego no sangue… eu precisava de um drink. Ou cinco.O vestido colado ainda carrega o cheiro do perfume caro, o salto já começa a incomodar, e o garçom me traz o whisky duplo como quem sabe que eu não estou ali pra socializar.— Pensei que você tivesse superado essa fase, Castiel. — a voz atrás de mim arrasta lembranças que meu corpo conhece melhor que minha mente.Pietro Moreau.Paro o copo no ar.Me viro.Ele está ali. De terno, barba por fazer e aquele maldito olhar de quem sabe que ainda tem efeito.— Pensei que você estivesse em Paris. Ou morto. — respondo.— Morte é relativa. E Paris enjoa.— Ele dá um passo. — Você, não.Eu deveria levantar. Ir embora.Mas não levanto.E não vou embora.— Você quer o quê, Pietro?— A pergunta é: você quer o quê, Selene?E é isso. Um estalo. Uma chama antiga. Uma necessidade suja, raivosa

A água da piscina reflete as luzes da mansão como um espelho preguiçoso. Azul profundo, calmo na superfície. Exatamente o oposto de mim. Estou mergulhada até os ombros, o corpo flutuando em silêncio. O maiô preto gruda na pele como segunda camada de guerra. A noite está quente, mas o pensamento dele — Caius Varella — é mais incômodo do que o cloro nos olhos.— De todas as pessoas da casa, você era a última que eu achava que viria pra piscina. — a voz dele chega como uma corrente morna pela minha nuca.Viro devagar. Caius está ali. Na beira. Calção escuro, camiseta na mão, corpo molhado de luar. Seu corpo—meu Deus, seu corpo—não foi feito para roupas, mas para a luz da lua escorrer por ele, delineando cada músculo como se o luar tivesse ciúmes da própria sombra. O peito largo, respira devagar. Os ombros, largos o suficiente para carregar todos os segredos que ele nunca conta, mas estreitos o bastante para caberem entre meus dedos se eu ousasse. E o abdômen—não aqueles trincados de revi

Caius VarellaSelene se veste como pecado e vive como provocação. Nessas duas semanas, vi ela sair com três caras diferentes. Um ator, um ex, e — eu juro — Pietro. Sim. O mesmoO maldito.Ela voltou com a boca marcada. E um vestido rasgado. Mas não pedi explicação. Não tenho esse direito. Ainda. Mas isso não me impede de querer quebrar a cara dele. Mesmo assim… eu fiquei. Assinei contratos.Testei vinhos para o buffet. Assisti provas de vestido de longe, como quem observa um furacão escolhendo onde cair.E em uma das noites, ouvi ela chorar no banheiro.Sozinha.Baixinho.Com água ligada, achando que ninguém notaria. Mas eu notei. Não porque me importo. Mas porque... já é impossível não me importar. Ela pode sair, se despir, provocar, tentar me enlouquecer. Mas ela vai casar comigo. E quando isso acontecer… O jogo muda. Não que eu queira ver ela submissa. Isso nunca vai acontecer, e honestamente? Nem é isso que eu quero. Eu quero ver ela sentir. Quero ver o olhar dela tremer. Quero s

Desde que me lembro, havia uma promessa sussurrada sob o luar, feita por duas mulheres que eram inseparáveis: minha mãe, Beatriz Castiel, e Helena Varella, a melhor amiga dela. Entre risos e vinho barato, elas juraram que um dia seus filhos se uniriam — como se o destino já tivesse traçado o laço que agora me prende a um homem que não escolhi, mas que carrega a marca dessa antiga aliança.Eu cresci ouvindo histórias da força indomável de minha mãe e do afeto inabalável entre ela e Beatriz. Quando Beatriz, minha mãe, partiu cedo demais, a promessa, porém, não se perdeu. Meu pai, Vicente, embora nunca tenha sido o tipo de homem que demonstra afeto com facilidade, guardava aquele juramento como um relicário sagrado. Em sua forma austera, ele amava minha mãe com a mesma intensidade que sempre me amou.Foi ele quem me empurrou para fora da puerilidade e me apresentou ao império dos negócios, passando a tocha da Castiel Group para minhas mãos — e, mais importante, honrando o desejo de Beatr

A mesa está posta como num catálogo de hotel cinco estrelas: sucos frescos, pães artesanais, frutas cortadas com precisão quase cirúrgica. E lá está ele. Caius. De camisa branca com as mangas dobradas, cabelo ainda úmido do banho, como se a noite passada tivesse escorrido dele sem deixar rastro. Ele me olha uma vez. Rápido. Frio. Depois volta ao café. — Dormiu bem? — pergunto, só pra preencher o vazio. Ele mastiga devagar, sem pressa de responder. — Como alguém que dormiu ao lado da mulher que beijou outro. — E ainda teve o privilégio de dormir sozinha — completa. — Que bom que dormiu. Eu também. Tomo meu café, sem açúcar, como gosto. Mas nem o amargor consegue disfarçar o gosto ácido da tensão entre nós. — Pietro foi um erro — solto, sem pensar. — Um hábito antigo. — Você costuma manter hábitos antigos depois de se casar? — Só quando o casamento é uma peça de teatro mal ensaiada. Ele se inclina levemente. O olhar mais escuro que a xícara de expresso nas mãos. — Uma farsa a