POV Selene CastielO barulho da porta se abrindo cortou o silêncio do quarto.Pietro entrou com a autoconfiança de sempre. Paletó escuro, sorriso sujo, uma garrafa de whisky numa mão, e o ego inflado na outra.— Você parece pior do que costuma parecer — disse, enquanto largava a garrafa na mesinha e tirava o casaco. — E olha que o padrão já é alto.— Cala a boca, Pietro. — revirei os olhos. — Só me distrai.Ele ergueu uma sobrancelha.— Do jeito que você gosta?— Do jeito que me faça esquecer.Os lábios dele vieram até os meus. Rápidos. Urgentes. Como sempre foi. Como sempre foi fácil. Minha pele já conhecia aquele caminho. E meu corpo, por instinto, reagiu.Mas minha mente…Minha mente fez uma curva proibida.“Você costuma ocupar cadeiras ou corações?”“E isso te deixa feliz?”Maldição. A voz dele. Caius. Aquele maldito estranho com olhos sinceros demais pra quem acabou de me conhecer.Pietro me deitou na cama. A boca dele no meu pescoço. As mãos em tudo que podiam alcançar. Mas a i

Selene CastielA biblioteca da mansão é o único lugar onde ainda me sinto... sozinha.O cheiro de couro dos livros antigos, o silêncio denso, a madeira escura. Tudo aqui grita poder antigo, herança, tradição. Tudo que eu nunca pedi, mas carrego como um fardo com etiqueta de luxo.Estou sentada no chão, entre duas estantes, com um copo de vinho roubado da adega e um livro aberto que não li nenhuma linha. O salto jogado de lado, o cabelo preso com uma caneta. Eu — a herdeira, a CEO, a manchete viva — em sua forma mais crua.Então ele entra.Como sempre. Do nada. Como se o universo tivesse prazer em me jogar no caos.Caius Varella.Camisa preta dobrada até os cotovelos, jeans escuros e aquele olhar que parece te despir com calma. Ele me vê no chão, e não ri. Nem se surpreende. Apenas se aproxima.— Estava te procurando. — diz.— Parabéns, então. Me achou. — respondo sem levantar o olhar.Ele para em pé à minha frente. Me observa como se eu fosse parte do mobiliário, mas daquelas peças que

Caius Varella Selene se veste como pecado e vive como provocação. Nessas duas semanas, vi ela sair com três caras diferentes. Um ator, um ex, e — eu juro — Pietro. Sim. O mesmo. O maldito. Ela voltou com a boca marcada. E um vestido rasgado. Mas não pedi explicação. Não tenho esse direito. Ainda. Mas isso não me impede de querer quebrar a cara dele. Mesmo assim… eu fiquei. Assinei contratos. Testei vinhos para o buffet. Assisti provas de vestido de longe, como quem observa um furacão escolhendo onde cair. E em uma das noites, ouvi ela chorar no banheiro. Sozinha. Baixinho. Com água ligada, achando que ninguém notaria. Mas eu notei. Não porque me importo. Mas porque... já é impossível não me importar. Ela pode sair, se despir, provocar, tentar me enlouquecer. Mas ela vai casar comigo. E quando isso acontecer… O jogo muda. Não que eu queira ver ela submissa. Isso nunca vai acontecer, e honestamente? Nem é isso que eu quero. Eu quero ver ela sentir. Quero ver o olhar dela tremer.

Selene CastielDesde que me lembro, havia uma promessa sussurrada sob o luar, feita por duas mulheres que eram inseparáveis: minha mãe, Beatriz Castiel, e Helena Varella, a melhor amiga dela. Entre risos e vinho barato, elas juraram que um dia seus filhos se uniriam — como se o destino já tivesse traçado o laço que agora me prende a um homem que não escolhi, mas que carrega a marca dessa antiga aliança.Eu cresci ouvindo histórias da força indomável de minha mãe e do afeto inabalável entre ela e Beatriz. Quando Beatriz, minha mãe, partiu cedo demais, a promessa, porém, não se perdeu. Meu pai, Vicente, embora nunca tenha sido o tipo de homem que demonstra afeto com facilidade, guardava aquele juramento como um relicário sagrado. Em sua forma austera, ele amava minha mãe com a mesma intensidade que sempre me amou.Foi ele quem me empurrou para fora da puerilidade e me apresentou ao império dos negócios, passando a tocha da Castiel Group para minhas mãos — e, mais importante, honrando o d

Selene CastielA mesa está posta como num catálogo de hotel cinco estrelas: sucos frescos, pães artesanais, frutas cortadas com precisão quase cirúrgica. E lá está ele. Caius. De camisa branca com as mangas dobradas, cabelo ainda úmido do banho, como se a noite passada tivesse escorrido dele sem deixar rastro. Ele me olha uma vez. Rápido. Frio. Depois volta ao café. — Dormiu bem? — pergunto, só pra preencher o vazio. Ele mastiga devagar, sem pressa de responder. — Como alguém que dormiu ao lado da mulher que beijou outro. — E ainda teve o privilégio de dormir sozinha — completa. — Que bom que dormiu. Eu também. Tomo meu café, sem açúcar, como gosto. Mas nem o amargor consegue disfarçar o gosto ácido da tensão entre nós. — Pietro foi um erro — solto, sem pensar. — Um hábito antigo. — Você costuma manter hábitos antigos depois de se casar? — Só quando o casamento é uma peça de teatro mal ensaiada. Ele se inclina levemente. O olhar mais escuro que a xícara de expresso nas mãos.