Mila acordou antes do despertador.

Era cedo, tão cedo que o céu ainda não sabia se clareava ou escurecia.

Mas, pela primeira vez em semanas, sentia o corpo leve, sem aquela pressa difusa que sempre a acompanhava.

Levantou devagar, arrumou a cama e foi até a cozinha.

A receita da mãe continuava sobre a mesa, dobrada com cuidado, como se esperasse.

Passou os dedos sobre o título escrito à mão — Supa e ngrohtë për zemrën.

Leu outra vez o bilhete no rodapé.

"Para quando precisar lembrar do que importa."

Pensou que talvez fosse isso.

Ela precisava.

Precisava fazer algo com as mãos, algo que não fosse vasculhar o passado ou adiar decisões.

Abriu os armários, conferiu o que tinha, anotou numa folha o que faltava.

No final, olhou a lista e sorriu sozinha.

Talvez cozinhar fosse só mais uma maneira de ficar.

No fim da manhã, foi à mercearia do centro comprar os ingredientes.

A dona, uma mulher baixa e falante, ajudou a separar tudo: legumes frescos, ervas, uma porção generosa de pão.

Na hora de