O sol ainda não tinha rasgado o céu por completo, mas lá dentro…

o quarto já exalava o calor de uma guerra vencida.

Lençóis revirados.

Roupas jogadas como testemunhas silenciosas.

Perfume misturado ao suor.

E no meio de tudo, ele.

Dante Navarro.

Dormindo de bruços, com um braço jogado sobre o travesseiro vazio.

A respiração pesada.

O maxilar relaxado.

O peito subindo e descendo em um ritmo que só um pecado bem cometido consegue causar.

Clara estava ali. De pé.

Vestida outra vez, mas longe de parecer recomposta.

O vestido verde esmeralda ainda exalava luxúria.

A pele estava com um brilho que nenhum iluminador consegue imitar.

E os olhos?

Ah, os olhos…

Diziam que ela tinha vencido.

E com gosto.

Ela caminhou até o banheiro.

Acendeu a luz.

Pegou o batom vermelho da bolsa como quem puxa uma arma.

Abriu o tubo com um clique seco.

E, no espelho, escreveu:

“Obrigada pela noite.

Mas amanhã talvez eu te queira de joelhos.

A calcinha é sua… por enquanto.”

— C.

Logo ab